ONE WEEK

Il reste une semaine avant la rentrée, et j'ai l'impression que plus les gens en parlent, moins ils pensent aux jours de farniente qu'il leur reste. Comme si vous vous foutiez bien de vos vacances, pressés de rentrer au boulot.

Haha, je me bidonne l'entre-côte tiens.


Pas un pour rattraper l'autre. Les routes des écoles sont encore dégagées, il reste ce bout de quiétude estivale qui tente de s'étendre jusqu'au bout, mais tout le monde kiffe travailler en fait. C'est pas croyable. On me parle gosses, bouffe, cahiers, stylos, papier A4. Et moi dans tout ça, je réplique par quoi ?

" Oui mais tu sais, je crois qu'on va plutôt faire des pancakes."

J'aime bien observer toute cette agitation, les mamans hésitantes, en pleine tambouille "back to school", qui hésitent entre la farde Diddeul et celle qui coûte 40 euros de moins (ouais ça coûte cher Diddeul, je m'y connais). Mais comme les enfants pratiquent nickel la tactique des-zieux-du-chat-de-shrek, à tous les coups, t'en a pour 1000 euros sur le ticket de caisse.

" Il n'y a pas une erreur, m'dame la caichière ?"



C'est injuste pour les parents, Je le sais, j'ai aussi été mini pouce.
Mais moi, je la jouais plus fine, du genre je mettais dans le caddie nich-vuch-nich-konnüch des choses complètement improbables du genre un taille crayon mutant, la boîte de bics stabilo où il y en a 24 et pas 6, mais mon gaga-taïme au Carrefour, c'était la gomme galet tipp-ex. Cette gomme mon pote, c'était ze mamour 'ternational de la gamine.

Quand je rentrais à la maison, j'étalais toutes mes affaires sur la grande table(c'est là que Mom hallucinait sur ce qu'on avait fait passer en contre-bande), et j'observais tout, la langue pendante, "bave", les yeux comme des boules à facettes. En fait je pense que c'est surtout cette sensation de neuf qui me mettait dans cet état.

Tout ça pour en revenir au fait que, c'est pas encore la rentrée les poucets, alors s'il-vous-plaît, pour le bien être de mes panards en l'air, faites pas chier parce que vous n'avez pas trouvé le cahier Atoma que la prof de français exige. Reste seven days que diable...

 

D'abord il y avait le bête problème de l'écriture spontanée. Le manque de créativité quand j'allais bien, la foison de perplexité quand j'écrivais des pages entières, des brouillons, d'un coup, sans savoir pourquoi.
Je sais, et je suppose, que le pouvoir d'écrire, comme son savoir-faire, est un cadeau que plus d'un n'a pas reçu. J'ai donc la chance de manier de mieux en mieux les mots au fur et à mesure que je compose, que la prose me vient plus facilement, de plus en plus le soir aussi.

Si tout le monde dort, je m'égare moins. Je ne sais jamais sur quoi je vais écrire, mais il y a toujours ce même point de départ, ma main, la feuille, et ce déclic. La première lettre qui sort est toujours une délivrance, parce qu'elle ouvre sur l'espace que j'attendais. On ne peut pas prédire ce qu'il se passera, si je me retrouverai dans des dédales insoutenables de la pensée, ou si au contraire, on aura le temps de se prélasser sous un ciel étoilé, imaginaire. C'est un bonheur mesquin, puisque la main laisse tout couler, mais dont on ne sait pas si on ira bien mieux à la fin, après avoir griffoné pendant une dizaine de minutes, acharné, vidé.

La remontée, c'est un bol d'air frais. J'écris presque en apnée, parce que tout me vient d'un coup, et qu'il faut que j'écrive aussi vite que possible pour que rien ne m'échappe.
C'est la hantise suprême, la phrase oubliée. Perdue dans le néant, à jamais, si l'on n'a pas eu le bon réflexe de la noter illico. J'ai mon quo vadis à portée de main si jamais.

Pour en revenir au sujet, j'ai donc zigouillé des machins et des bidules qui traînaient inévitablement dans ma tête. Sûr que ça pullule encore, mais décimer des parasites prend du temps, il faut disposer d'une certaine volonté et d'un recul sur soi que je n'ai pas encore, même à 20 ans.

Toujours les mêmes choses mises en exergue pour échapper à la horde de dingues : mes feuillets, mes chansons, ma guitare. Tout ces plaisirs bien à moi, la tchatche, mon détachement, eux, ma voix, mes silences. Mes cheveux poussent de plus en plus, j'ai encore les bras bronzés d'un soleil qui continue à me narguer, quand je suis dans ma chambre, seule, à étudier. Mais ça m'éveille.

J'ai tué mes monstres. Un carnage. Du sang bleu sur les mains, les bras, les cheveux défaits et le rose au joues. Je les ai étripés, j'en ai mangé un tout cru, plus rien pour m'emmerder inutilement. Maintenant c'est Mona qui choisit, et s'il y a encore un zigotto pour la ramener, je lui tranche la tête.

Des petites nouvelles de la dingue :

On ne m'a toujours pas internée, j'ai réussi à crever les pneus de l'ambulance qui devait m'emmener à l'asile : "dans les dents, les infirmiers !"
Après, la rando dans les bois était moins folichonne, mais ça va bien maintenant. Juste deux belles balafres au menton et la récompense d'un lit deux personnes bien douillet, ça déchire camarade.

J'ai écrit une chanson obscène, je suis allée en hollande sniffer deux trois trucs bien sympas. Puis le vide intersidéral, considérons que j'ai perdu le nord, ou le sud, et du coup, rien de plus tarte que pour retrouver ma tête, qui s'était glissée à l'envers de mon corps, là où réellement, j'ai vu le monde tordu comme jamais.

J'ai étudié pas mal d'anglais, un bout de philosophie (ça c'est la partie "on reprend, on fait sérieux", sinon le peuple va s'enfuir en criant), j'ai pas moins de trucs idiots à dire dans le crâne, mais au moins, l'intellectualité cantonne le tout dans un espace fermé à quintuple tour, et dont OUPS dis donc, j'ai perdu la clef...

De mes illusions, à mes désillusions, j'ai quand même franchi le cap le plus dur. Basta amigo, j'ai tourné les pages, et les chapitres de ma vie qui ne me convenaient pas se sont enterrés bien loin de moi. Voici donc que je me suis renouvelée, comme le serpent mue, et la madonna persiste. Enfin, je suis pas un pou [genre je fais chier mon monde sur une moitié de siècle] comme elle, j'insiste. Mais c'était pour l'image du "je change de corps, rhaaaaaaan". Tu vois l'idée.


La préoccupation du moment, trouver un putain de nom de groupe, même s'il n'y a plus rien, même si je ne  suis qu'une dépravée de l'écriture, il reste quand même l'espoir que je trouve un truc qui claque. Il y avait tellement d'idées, Judy is violent, Antics' Heyday, Silence Sucks. La grande illumination de mon père, Icy D'ici...
La dernière trouvaille, comme pour les autres, Mona, excitée comme un puce, qui se targue déjà de déchirer la baraque avec un nom comme "Drugs in a can". Ouais j'aime bien.

Hier, séance de torture ultime dans les magasins "chics" : trouver une robe pour la magnifique demoiselle d'honneur que je suis. Mariage de papounet oblige, direction ces gasmamins à air conditionné, rayons espacés de 3km, 4 articles sur les étagères, jamais plus. Nous voici dans le superbement laid mais néanmoins kiffant monde des péteux.

Ho,
those sunny days remain so many smiles, so many friends, so much things we didn't hide.

Fin juin, le soleil qu'on me pique de l'autre côté de Bruxelles, puis qui timidement revient dorer mon visage vers la septième heure du soir. Juste une chaise, mes fesses dessus, le regard porté dessus les toits, et tu chantes comme tu ressens. Avec le vent qui s'enroule sur ma peau, prend mes cheveux, les fait doucement caresser mon visage. Au final, les belles journées sont celles qui coulent comme une poésie à laquelle il ne faut surtout pas toucher.

Que ça enchante, sans attrister, qu'on aime, comme c'est rare, de se laisser aller.