Couchée sur le divan extra-large made in Ikea, le genre qui a un nom de trouduc pas prononçable, j'ai mis ma vie au point comme on zoom avec un objectif. Tu parles d'une facilité, j'avais un bubble gum qui me barrait l'horizon.
Tension maximum, la peau rose du machin tendue comme une baudruche. Splash. Plein le nez, la bouche, les lèvres. Et vas-y pour décoller tout ça.
Ma bubble story, ce n'est pas une histoire d'amour, ce n'est pas un conte de fée, ce n'est pas "mona qui gagne à euro-millions", ce n'est pas le gâteau avec sa cerise. C'est encore moins une parade avec des potes, des gobages de flan, un tour de dancefloor, ou un tout schuss sur des skis.Je fais du snow moi de toute manière, bande de ringues.
Je passe mon temps à tout analyser, à faire des plans, des magouilles, des stratagèmes. Je parle trop, trop vite, je dis rien, je m'éclipse, je change de camp, j'arrête de crier, je teste les gens pour voir si eux aussi vont s'énerver. Et si je ne pige pas, je m'emporte, je m'emmure, seule, jusqu'à trouver. Pas bourreau de travail, mais obstinée, motivée, pour ce qui me plaît, me touche, s'attache à mon coeur, je reste des heures à regarder en l'air pour voir si la goutte qui tombera changera la couleur de mon ciel. Mais ça reste gris, ou vert, jamais bleu, des fois turquoise. C'est l'environnement qui veut ça, ma mauvaise passe, mes jeux de mots qui lassent, où s'éteignent trop vite. Suspendre, laisser poindre la folie, ma touche d'amour, mes idées qui délient ma tête de son poids quotidien.
Besoin d'écrire, de lire, de m'épancher, et je ne peux pas le faire. Parce que pas ma chambre, pas de papier, pas le bon bic, pas le bon moment, pas les bons gens, j'attends qu'on vienne me piquer à vif, me secouer la charpente, qu'on vienne m'ébranler pour que je puisse bien me dire qu'on ne m'oublie pas.
Quel brouillard nom de dieu.
Sûr que c'est pas vraiment le message de retour qui fait plaisir à lire, mais quand il faut il faut. J'irai mieux.
